BITÁCORA DE UN SEDENTARIO

NOLI ME TANGERE

2009-08-27T19:44:00.000-07:00

Porque no vine a ser bebido por tus labios,
y no adoro tu imagen,
ni acecho tu sombra
herida de infinitas manos.

Porque es mentira que te espero
con los brazos abiertos,
en devoto silencio
y actitud suplicante.

Porque soy y he sido siempre un fugitivo
de tu amarga promesa
que escondió su tesoro
del crudo afán de tu caricia.

Porque no estás ahí para salvarme
ni quiero ser salvado
por tu beso sin labios
ni tu negro abrazo hospitalario.

Porque nunca he dicho que te amara
(ni en las horas más tristes)

Porque te odio sin reparos,
con todo el odio que la pena y el amor
conspiran en mi sangre.

Por todo eso y por el resto: por todo,
no me toques, muerte... No me toques

CUARTO MENGUANTE

2008-11-27T16:11:00.000-08:00

.
Luna, eres pobre, manso reflejo.
La noche escapa de tu avaricia;
desnuda y sola es un pobre espejo
al dulce modo de tu caricia...
Tu blanca esencia es el abandono,
tácita luna libre de encono.

AFANES

2008-11-25T16:08:00.000-08:00

.
Denme un lugar en donde conciliar el sueño,
en donde huir del frío,
donde escribir mis versos;
no quiero nada más...
Sólo el agua, el pan, el vino y el amor
(ese viejo cómplice que ha de acompañarme
mientras la fuerza alcance a sostener mi cuerpo)

Esa es toda la dote que pretendo,
el tesoro que colma mi afán
y toda la belleza que concibo:
una mujer, una patria, unos libros...

NICTALGIA

2008-11-22T16:05:00.000-08:00

.
Querernos tanto nos libró del Sueño.
¿Qué importa ya qué pueda ser la noche,
qué profunda metáfora es la luna?
Para amarnos nos basta su misterio.

EL POEMA DE POE NO ESCRITO

2008-11-20T20:20:00.000-08:00

Hospitalario vino que irascible
me has encontrado ya otras tantas veces;
perdona este ejercicio prescindible,
mi vana letanía de sandeces...

Sigo siendo un idiota sin remedio;
no conozco otra forma más que el verso
de despejar mi alma de este tedio
de no ser más que el tiempo y lo diverso.

Tú me enseñaste a desafiar al diablo,
a fingir la metáfora y lo vivo...
Tú eres mi padre; como un hijo te hablo:

De este mundo infernal estoy cautivo.
No tolero las horas... Estoy preso...
Enséñame el camino de regreso.

HORIZONTE

2008-11-17T16:02:00.000-08:00

.
Distancia no medida ni acabada,
ajena siempre, nunca serás mía;
confín en el que todo es lejanía,
que acaba porque acaba mi mirada.

Quiero alcanzarte y huyes a la nada,
huyes de mí, que tanto te quería;
dulce quimera, frágil utopía,
a quien siento mi vida consagrada.

Con tu suerte se enciende mi desvelo
con un afán librado de demora,
hacia tu mar que es uno con el cielo.

¿Qué promesa en tu abismo se atesora?
¿Con qué fuerza me diste tu consuelo?
¿Con qué hechizo tu idea me enamora?

EL SENTIMIENTO TRÁGICO DE LA VIDA

2008-11-14T20:18:00.000-08:00

En vano finjo no entender mi suerte;
mi única certeza me tortura;
cada día mi alma es más oscura,
cada instante me vuelve menos fuerte.

Mi fe inquietante en polvo se convierte,
mi esperanza deviene en impostura;
cada verso que ensayo prefigura
la hora inescrutable de mi muerte.

Cada vez que mi torpe anhelo crece
más lejano se vuelve a mi mirada
que no puede olvidar lo que apetece;

veo morir la luna iluminada
que se esconde en la sombra y reaparece
y no puedo olvidar que seré nada.

AL TEDIO

2008-11-11T20:16:00.000-08:00

Tedio incurable de la tarde quieta
en que persigo formas huïdizas,
formas calladas, torpes e imprecisas,
que forjo en la ilusión de ser poeta.

Cómplice avaro de mis torpes versos
que calla o que masculla indiferente
y que arrugando, tímido, su frente
me esconde un universo de universos.

Amigo y compañero solitario
que espera, silencioso, tras la puerta
del desván, de mi patio o del armario,
sabiendo que algún día estará abierta.

¿Qué cándido demonio o torpe duende
te ha pedido que puebles estas horas
de tu sombra de ripios y demoras,
de tu terca razón que no comprende?

CARPE DIEM

2008-11-07T20:14:00.000-08:00

.
No te detengas a esperar la aurora;
el saber que posees no es preciso
pero puede brindarte el Paraíso...
El tiempo de tu anhelo es el ahora.

YO SUPONÍA UN MUNDO ILIMITADO...

2008-11-04T20:12:00.000-08:00

Yo suponía un mundo ilimitado
en que siempre era el nombre de mañana
y mi edad era siempre la temprana...
El tiempo y el reloj me han traicionado

CUANDO MI SOMBRA YA NO CRUCE EL PARQUE...

2008-11-02T19:51:00.000-08:00

Cuando mi sombra ya no cruce el parque.
Cuando no tenga ya ni mientras tanto
y ya no sienta el viento entre los dedos.
Cuando reine el silencio y no lo sepa
y mi imagen sea un ripio en tu memoria
y no busque las teclas de esta máquina
(siquiera aquella que interroga en vano)
Cuando olvides el ruido de mis pies,
descalzos, en el suelo, y olvides finalmente
mi voz, mi cara y todo cuanto fui,
habrá sobre mi frente sólo tierra
y no este azul que el ansia nos devora.
Cuando vuelva (según dicen) al polvo,
y se me prive hasta de lamentarme,
y de insultar este destino injusto,
inevitable... Seguirás ahí;
otra gota en el mar, otra semilla
enfrentando al invierno como todas,
para que halle sentido cada vida,
para que yo ni nadie nunca muera.

HABLA LA MUERTE

2008-10-30T20:12:00.000-07:00

Añorabas ser siempre. ¡Torpe sueño!
Aún sabiéndote tiempo pretendías
¡Oh cándida ilusión! ¡Oh vano empeño!
Ser la suma imposible de los días.
Pero hoy soy tu destino y te sentencio
a la nada, al olvido y al silencio.

TERRA VERBALIS INCOGNITA

2008-10-27T20:06:00.000-07:00

Si ya has sabido, acaso, que tu suerte
es colmar de metáforas el día,
haz tuyo el sinsabor o la alegría
porque ha de acompañarte hasta la muerte.

No se desanda este camino viejo,
sin atajos, sin rumbos ni demoras;
su trámite es la suma de las horas
y es posible que precies mi consejo.

¡Olvida ya las quejas que murmuras!
Es preciso que sepas lo que sabe
aquel que ya ha surcado con su nave
los mares en que ahora te aventuras.

Si se aprende sumando los errores
he de ser el más sabio entre los sabios
y si la insensatez colma mis labios
ya habrá tiempo de oír cosas mejores.

Si es cierta la pasión que firme alegas
que avance tu candor con pie descalzo;
sincero como un hombre ante el cadalso
deja a un lado el orgullo con que llegas.

No pretendas regir sobre tu obra
más allá de los límites que imparte;
ella misma sabrá ponerte aparte
y evitar de tu nave la zozobra.

Si el hado no te obsequia con su embrujo
no fíes al ingenio tu tarea;
los labios sapienciales de Athenea
no siempre te darán un grato influjo.

Si has de cantar que sea con los sones
que las musas confieren al poeta;
ser digno de ese amor será tu meta
y no pretenderás más que sus dones.

No dudes ni un segundo de su imperio
como no has de dudar de tu destino;
sé libre en su rigor adamantino
y amigo inseparable del misterio.

Pero no te detengas en su templo;
persigue tu ilusión con entereza,
contemplando las leyes de Belleza
con el mismo fervor que las contemplo.

Así sea en el éxtasis o el tedio,
sé digno del abrazo de Afrodita
y haz de tu verso una infaltable cita
que se burle del tiempo y de su asedio.

Y antes que nada desconfía, hermano,
de aquel que afirma haber robado el fuego:
no habrá ayuda jamás ante tu ruego
y nadie te podrá ofrecer su mano.

En vano será entonces cuanto diga
aquel que se adjudique la certeza;
evítalo con sabia gentileza
y estréchale su mano, si es amiga.

Y no olvides que tu amo es el capricho...
Y recuerda que ayudas y consejos
son báculos de tontos y de viejos...
¡Olvida, entonces, todo cuanto he dicho!

POEMA

2008-10-24T20:03:00.000-07:00

Por amor al pobre oficio del arte,
quise urdir, también mis bagatelas.
Fui feliz en esa enorme aventura
sin brújula y sin norte, sin posible
Itaca, sin Penélope ni espera.
Estos versos son el fruto engorroso
de ese afán al que otorgué mis años.
Con nada te obsequié, literatura,
no te queda conmigo deuda alguna,
y todo lo que soy, yo te lo debo;
mis sueños se nutren de tu llama,
mi espíritu es la sombra de tu signo.

KIERKEGAARD

2008-10-21T20:01:00.000-07:00

Soy sin que haya un por qué. Sin rumbo
gravito en la soledad del espacio,
y el eterno dolor al que sucumbo
es parte de mi grandeza. Persisto
gracias al tiempo que ha de aniquilarme.
Ante la muerte, ante la nada existo...
Soy una sombra vana... soy un nombre,
una piedra arrojada hacia el abismo...
Soy lo impar y lo efímero: soy el hombre.

¿CUÁL ES TU NOMBRE...

2008-10-18T19:59:00.000-07:00

¿Cuál es tu nombre, Tú, que vienes con el viento
y estabas en los ojos de cuantas he deseado?
¿Por qué me has elegido, Tú, que eres dueña del tiempo,
a mí, que he decidido no ser fuerte ni sabio?
¿Por qué a veces me impones tu imperioso deseo
y otras veces buscarte pareciera ser vano?
¿Cuál es tu nombre, Tú, que vienes con el viento?

LA DELICADA FORMA DE TU MANO...

2008-10-15T19:57:00.000-07:00

La delicada forma de tu mano
con dulzura infantil me acariciaba
y algo en esa caricia no era humano.

Yo, asustado, tan sólo te miraba
tratando de imitar el gesto tierno
conque a amarte tu rostro convidaba.

Y tan cerca me supe de lo eterno
cuando al roce sutil te sentí cálida
que olvidé por completo el crudo invierno;

Olvidé que la luna es blanca y pálida,
que la noche es eterna y es ausencia,
que se esconde un secreto en la crisálida.

Olvidé cuanto supe en tu presencia,
olvidé mi destino vagabundo
y olvidé la mortal desavenencia
que alguna vez mantuve con el mundo.

CAPÍTULO VIII

2008-10-08T19:42:00.000-07:00

.
Armado de un valor ciego
salió a recorrer su España
en busca de alguna hazaña
digna a un hidalgo manchego.
De nada le valió el ruego
de su escudero y amigo
que acabó por ser testigo
del embate de mal tino
conque lo tumbó el molino
y a su jamelgo consigo.

Tendido quedó en el suelo
(su vieja lanza partida),
con alguna que otra herida
menoscabando su anhelo.
Buscando el propio consuelo
alzó entonces la mirada,
para perderla en la nada
rogándole fuerza al cielo.

¡Levántalo, amigo Panza!
¡Haz tu labor de escudero,
de amigo y de compañero!
¡Qué use una rama por lanza:
con una rama le alcanza
para ir en pos de aventura!
¡Arréglale su armadura
y ve con él por gigantes
(como ya lo haz hecho antes)
que vuestra historia aún perdura.

OTRA VEZ EL POETA

2008-10-06T19:55:00.000-07:00

He venido para cumplir las eternas tareas del poeta.
Para descender al Infierno con Virgilio,
para amar lo imposible,
para ensayar de nuevo el mismo eterno verso,
para cantar a la nostalgia y a la lluvia
(que en la estrofa son la misma cosa),
al amor y a la mujer
(Incorpórea o real, amada o no, sensual o tímida),
para invocar la vieja magia del símbolo,
para trocar en palabras lo vivido.

IN VINO VERITAS

2008-09-30T19:49:00.000-07:00

Después de tantas noches bacanales
burlando con tu espíritu el mal tino,
seguimos repitiendo tus rituales
bajo un cielo de tono mortecino.

Nuestros vasos conjugan sus cristales
repletos de dorado o rojo vino
que un ruido similar al de metales
recrean en su choque adamantino.

Bajo tu influjo místico despierta
todo el ensueño en el ayer perdido,
y aquel afán que se entregó al olvido.

Abre tu esencia una entornada puerta
por donde asoma al bebedor sincero
aquello que le es puro y verdadero.

GIORDANO BRUNO

2008-09-27T19:36:00.000-07:00

.
Ha llegado la hora entre las horas;
el despiadado ocaso del patíbulo.
Hoy arderán las llamas y el verdugo
invocará la potestad del Verbo.

Más allá de la tesis de Copérnico
(Del infinito cosmos y los mundos)
nos inquieta el destino de aquel hombre
que decide morir por una idea.

Entrevemos el potro de tortura;
el dolor, el silencio y el escarnio;
el calabozo oscuro de una cárcel;
la sentencia esperada y presentida.

Cuando el látigo ardiente lo fustigue
arrancándole el alma de la carne
sabrá al fin si la muerte es verdadera,
si existe el dios aquel al que ha ofendido.

EL JUGLAR

2008-09-23T19:34:00.000-07:00

.
Llegué para borrar viejos resabios;
ebrio de rojo amor y ardiente vino.
Vengo a hartarme de copas y de labios
para seguir después por mi camino.

No me inquietan las voces de los sabios;
perseguir la verdad no es mi destino.
Perdonad, si es que existen, mis agravios;
tan sólo soy poeta y peregrino.

Mi camino no puede ser más largo;
acaba donde acaba el horizonte
y ni siquiera yo sé donde empieza.

A pie me ven venir y sin embargo,
voy montado cual fue Belerofonte
en alas de mi siempre fiel pobreza.

LUNA BACANAL

2008-09-20T19:40:00.000-07:00

Mía es la luna de marmóreo ensueño
que en noches bacanales compartía
mis horas de tristeza y de alegría,
el momento de llanto o el risueño.

Yo levanto mi vaso y se lo enseño
olvidando el pesar que trajo el día,
donde se hace imposible la poesía
y en que lo perentorio es nuestro dueño.

Es única y eterna aquella luna
que cobija a los viejos bebedores
sumidos en sus místicos fervores.

No aceptaríamos otra. Ninguna.
No admite nuestra noche más siluetas
que aquella del buen vino y los poetas.

CANCIÓN INFANTIL

2008-09-18T19:32:00.000-07:00

.
Ya la aurora de dedos de rosa
improvisa la magia del día
y en sus pétalos rojos se posa
una luna de triste agonía.

Con su tácito orgullo por signo
se retira ofendida la noche;
evitando un adiós por indigno,
sin alzar una voz de reproche.

Se adivina un pincel en la altura
dibujándole al sol sus guedejas;
es un duende que en vano apresura
su acuarela febril entre quejas.

GLOSA

2008-09-14T19:29:00.000-07:00

Estos días azules y este sol de la infancia,
tantos dulces recuerdos de lo que he perdido.
El patio de mi casa y esa suave fragancia
que no sabe de tiempo, que no sabe de olvido.
¿Cómo ser el que fui y volver al pasado?
Ser feliz. No saberlo. ¡Qué milagro preciado!

UNAMUNO

2008-09-10T19:28:00.000-07:00

.
Si ha de morir el sueño de lo eterno.
Si habré de resignar ante la muerte
mis frágiles murallas. Si es mi suerte
Ajena a todo Cielo, a todo Infierno.
Si en vano habrá de ser toda pericia;
¡Sabed que yo me opuse a esta injusticia!

AUREAS MEDIOCRITAS

2008-09-07T19:26:00.000-07:00

.
No conozco los mares ni los cielos
ni busqué con afán el Paraíso.
Los viajes al azar y a lo impreciso
no supieron tentar a mis anhelos.

Soy feliz con la charla de un amigo,
con un vaso de vino y unos versos,
unos cuantos ensueños ya dispersos
y la voz de seis cuerdas que fatigo.

No espero mucho más del breve instante
que me toca por suerte en este sueño;
una casa y en un lugar pequeño,
una mesa y mis libros en su estante.

Ahí he de amar a una mujer hermosa
que guarde con recelo algún secreto.
Los años, la vejez, un fin discreto.
¡Qué tonto ha de soñar con otra cosa!

CANCIÓN DE SANCHO

2008-09-05T19:29:00.000-07:00

Tú, soñador, despertarás un día
de este vano interminable sueño.
(Tu afán de valentía
será hasta allí tu dueño)
Pondré tu mano bajo la mía
el día en que te toque la agonía.

Tú, caballero de triste figura,
desgarbado manchego
que cruzas la llanura,
vacíos tu talego,
viejas tu espada, jamelgo y tu montura.
¡Te seguiré aunque sé de tu locura!

Ya ves... los hombres justos son tan pocos:
¡Qué nos señalen y nos digan locos!

BAJEL DE ENSUEÑO

2008-09-01T19:23:00.000-07:00

.
I

Bajel de ensueño, mi querido amigo,
dame el placer del riesgo y la aventura,
que por mares distantes aún persigo
aquel lugar en que mi fe perdura.
¡Bajel montado en mi soñada espuma,
dame con que animar mi hastiada pluma!

II

¿Con qué podré animar mi hastiada pluma
si no es con el henchir de tu velamen?
Antes de ver que el tedio te consuma
quisiera ver como las olas lamen
tu viejo casco de vejados leños.
¡Aquellas verdes olas de mis sueños!

III

Verdes olas de noches y de sueños,
dadle paso a mi musa navegante.
Su música y sus versos son mis dueños
y apresto el ceño de la mar tonante
en su bajel de blondas melodías
que son madres de todas mis poesías.

IV

¡Qué de música y vino y de poesías
se contagie el hartazgo de esta calma!
¡Qué se llenen de música mis días
y que llena de dicha esté mi alma!
¡Qué los versos que guarda mi cuaderno
me mantengan a un lado de este Infierno!

V

Bajel, mantenme a un lado de este Infierno
de cuitas perentorias y tristeza.
Acércame hacia el mar en que lo eterno
es uno con el sueño y la belleza.
Regálame la magia de un aparte
en el salobre océano del arte.

VI

¡Qué se llene mi alma con el arte!
¡Qué se llene de versos y alegría!
¡Qué por las noches, al acompañarte,
tu ruta de aventuras sea la mía!
¡Qué los vientos, amigo, no te puedan
y tus leños vejados nunca cedan!

VII

¡Qué tu impulso y mis sueños nunca cedan!
¡Qué el arte de mi pluma sea tu guía!
¡Qué a este Infierno se oponga tu poesía!

EL QUE ESPERA

2008-08-27T19:21:00.000-07:00

.
Más horas pasarán. Más arena
caerá, escurriéndose entre el vidrio.
Más agua correrá por la clepsidra.
Esta luna será otras tantas lunas
y yo seré otros solitarios hombres
que te esperan. De nada sirve el tiempo.
¿Cómo medir tu ausencia usando días?

BALADA INGENUA

2008-08-23T19:19:00.000-07:00

.
Porque mi pecho en esta tarde siente
una congoja tan profunda y grave
quisiera alzar el vuelo como el ave
que asciende de su nido lentamente.

Quisiera ser el viento en esta tarde
en que reina en mi pecho la tristeza
y hondear tu pelo con delicadeza
con algo de gentil, pícaro, alarde.

Quisiera ser la rosa delicada
cuyo perfume te enamora el alma
y dibuja la forma que en la calma
merece el premio de tu fiel mirada.

Quisiera ser el cielo en que demoras
tu mirada de loca enamorada.
Pero hay algo que quiero más que nada;
quisiera ser aquel por el que lloras.

CHARLES BAUDELAIRE

2008-08-20T08:58:00.000-07:00

Padre santo y secreto de bestias infernales
que riges tus regiones esclavo del laud.
Rey egregio y sensato que alabas tu ataud
cuando aún no agotaste la miel de tus panales.

Poderoso alquimista que en la noche macabra
prefigura las formas del tedio y la locura
y anticipas la muerte de la literatura,
de todo lo sabido y aun de la palabra.

Borracho taciturno que has creado un imperio
de monstruos y de sombras. Tú, falso anacoreta,
consabido lunático de infernal cautiverio,

imbécil arrogante que guardas el misterio,
la clave indescifrable, la palabra secreta.
Tú, desdichado mortal, opiómano, poeta...

NADA ME IMPORTA YA

2008-08-18T15:45:00.001-07:00

Nada me importa ya;
ni el rigor indescifrable de la tarde,
ni el misterio de la luna y del tiempo,
ni la ingrávida magia de la música o del verso...

Nada tiene valor, nada me salva;
las horas me abandonan sin tocarme,
lenta, muy lentamente,
y ya no entiendo,
no sé qué cosa me mantiene vivo...

Mis manos no conocen tu piel;
la muerte duerme junto a mí, en mi cama,
junto a una promesa nunca hecha.

RAINIER RILKE

2008-08-16T19:38:00.000-07:00

Al pedirle a tu Dios que a cada hombre
le tocase su interna y propia muerte.
¿Ya sabrías acaso que tu suerte
sería la fiel cifra de tu nombre?
¿Pensarías en un lejano día
(En esa última tarde venturosa)
en la herida, en tu mano y en la rosa,
en el lecho postrero y la agonía?
¿Quién sabrá si fue tuya la secreta,
la vedada visión de tu destino?
¿Y quién sabrá si te escucho el Divino?
Fue tu muerte la muerte del poeta
que pudiendo elegir a su asesina
optó por una rosa y una espina.

TU NOMBRE NO

2008-08-12T05:00:00.001-07:00

Nada tenía un nombre hasta que llegaste…
Ayer, hoy, mañana; siempre y nunca,
todo era lo mismo, todo era nada.

Tu llegada le dio su justo nombre a todo;
hoy puedo decir calle, hermano, amigo,
pero también locura, dolor, miedo…

Puedo decirlo todo, menos tu nombre.
Puedo decir “yo amo”, decir “yo temo”,
pero tu nombre no… tu nombre nunca.

Quiero arrancarte entera,
aunque no quede nada en mí,
aunque mi sombra muera en ese duelo…

Quiero tenerte siempre, aunque no pueda,
aunque me esté prohibido, aunque no quieras.

El lento tiempo del dolor es mío,
la amarga ausencia que ocupa tu lugar,
el sinsentido de mis días,
la soledad, la muerte, mi inquieta desventura,
pero tu nombre no… tu nombre nunca.

TU TRISTE DESVENTURA NO ES AJENA

2008-08-11T08:56:00.000-07:00

.

Tu triste desventura no es ajena
al resto de los hombres... No has sentido
nada, nada que el tiempo desmedido
no pueda sepultar en tenue arena.

En la vasta comedia no hay escena
que no sea común a nuestro olvido;
nosotros, como tú, ya hemos temido
las formas de la dicha y de la pena.

Nos es común a todos la tristeza,
el desamor, la muerte y la locura...
pero en cada minuto el juego empieza.

Aprende a amar aquello que perdura;
el amor, tu destino, la belleza
y la fe, que tu sueño aún procura.

CANCIÓN

2008-08-09T19:36:00.000-07:00

Como fruto maduro
de un árbol en diciembre,
van brotando cantares
que el viento mece;
¡Qué dicha para el viento
la fragancia que huele!

Cuando el poeta observa
al pájaro que ofrece
su esplendor a aquel cielo
que el sol enciende;
¡Qué dicha la del pájaro
ese sol que no muere!

Y el poeta extasiado
-Callado como siempre-
eludiendo el hastío
su verso entreteje;
¡Qué delicia el silencio
que a su canto envuelve!

EL ALEPH

2008-08-03T19:34:00.000-07:00

Sabe que no es distinto
a otros hombres: que es otro y es el mismo
que sueña un laberinto
arduo como el abismo
del tiempo, y que es también su paroxismo.

LA ESTATUA DE CONDILLAC

2008-08-01T08:53:00.000-07:00

¿Cómo saber a qué llaman Pasado?
Mi fino mármol no sabe de herrumbre.
Los años son inútiles. La costumbre
de contarlos es vana y me ha cansado.
Vivo un solo momento sin demoras;
un solo instante donde no hay abismo.
Dicen que el tiempo de Dios es el mismo:
una hora que es suma de las horas.
Tal vez yo sea Dios. Tal vez por eso
vivo en este templo. (Soy adorado
aquí, como lo fueron Zeus y Apolo)
Los hombres morirán y yo aquí, tieso,
en vano he de esperar por ser amado.
Siglos y siglos estaré aquí solo.

EL CUERVO

2008-07-28T08:52:00.000-07:00

.

En tus alas de sombra lo protervo
halló un símbolo mágico y preciso;
no es posible soñar el Paraíso
si el sueño incluye la visión del cuervo.

Con el mismo metal que hoy es tu acervo
te ha forjado sin fuego un frío hechizo.
Aquel que hizo a la noche a ti te hizo
para que fueras su perpetuo siervo.

Tú, ser que imitas el hablar del hombre
y buscas tu sustento en sus despojos
o arrancas, cruel, de tu mentor los ojos.

¿Invoco al mal al invocar tu nombre?
¿Eres pájaro, diablo o desvarío?
Lo que te he impuesto, cuervo ¿acaso es mío?

EL AFÁN

2008-07-25T19:33:00.000-07:00

El sueño aquel de perpetuar tu huella
sobre la dura senda de la historia,
en la que tantos nunca hicieron mella
ni la efímera muesca de la gloria.
El sueño aquel de ser un solo hombre,
regida el alma por un solo nombre.

FRIEDRICH HÖLDERLIN

2008-07-23T08:51:00.000-07:00

Callado y taciturno tras la noche secreta;
el tumultuoso amor y su gloria perdidos.
Tu suerte, ser lo oculto. Tu suerte ser poeta
en días en que, ajenos, tus recuerdos y olvidos
son tus lentos verdugos. Y aquel ser que te nombra,
femenino y desnudo, te condena a la sombra.

LA LLUVIA

2008-07-21T19:32:00.000-07:00

Con sus escuálidos pies,
descalza va la lluvia por el verde de mi patio.
Por entre los cristales del hastío
me atisban sus ínfimos ojos nostálgicos.
Algo de noche tiene esta tarde de gris vestida y desolada.
¿Qué otras tardes me acerca esta tarde melancólica?
¿Acaso esta angustia es por tu ausencia
que vuelve tras los años y es eterna
como el agua que hoy vuelve en alfileres silenciosos?

MUSA MÍA

2008-07-18T08:50:00.000-07:00

Las precarias almenas han caído.
Aquellas que mis torpes versos urdieron con los años,
a veces bajo el peso del hastío, otras por la magia de la inspiración.
¿Dónde guarecerme ahora que tus manos están tan lejos?
Cuando vuelvas cantará otra vez la musa.
Cuando vuelvas, musa mía....

LA TUMBA DE MALLARMÉ

2008-07-16T08:57:00.000-07:00

De Mallarmé la tumba o del gusano
que el tuétano hasta el polvo simplifica,
de una lápida, el falo, se alza en pica,
entre el despojo inmundo y ya no humano.

El cuervo de la noche soberano
es del espanto un eco que duplica
a la muerte postrera, eterna amica,
su endecha desolada ante lo arcano.

Batalla ya perdida, forma ubicua,
del todo madre o de la infértil nada...
¿Sombra de qué es la sombra preanunciada?

¿Lo has visto ya Stephan? ¿En tu conspicua,
ignota, soledad te han dado claves?
¿Oíste aquel secreto? ¿Ya lo sabes?

QUEVEDO

2008-07-13T08:49:00.000-07:00

Arena que el reloj en vano vierte
construye la ilusión de una demora,
pero él sabe que nada es una hora
y en nada cambiará su aciaga suerte.

El mundo ya no es más la esfera inerte
de aquí y allá, de un antes y un ahora.
En el mundo impreciso en el que mora
Dios no es verdad, tan sólo lo es la muerte.

Consternado, abandona el manuscrito
y en el reloj concentra su mirada
tratando de intuir el infinito.

En el cristal, la arena desbocada,
persiste aún en su constante rito...
Infinito es la nada, y él es nada.

EL COYOTE

2008-07-11T08:55:00.000-07:00

Furtivo acechas gris en el desierto
donde impones la ley de tu colmillo,
fantasma errante de sediento brillo
que hollas el oro de un imperio muerto.
¿Cuál es tu suerte, mágico coyote?
¿Naciste en ese sueño milenario
o eterno del mezcal y del peyote
que hay quien osa tachar de imaginario?
¿O acaso vives en ese otro sueño
de tedio y de ilusión que es la vigilia?
¿Acaso eres la sombra que concilia
esos dos mundos en un solo empeño?
¿El tiempo y el espacio son tus leyes
o eres lacayo de secretos reyes?

SI HE ANDADO CAMINOS

2008-07-08T05:47:00.000-07:00

I.

Si he andado caminos que otros despreciaron
en paz fue con mi alma
que buscó en contadas sílabas el arte,
la silenciosa música que el viento esconde,
el verso que aguarda ser hallado.

Si no dormí en las noches misteriosas
en que la musa su avara voz confiere,
si padecí el insomnio, la locura y el éxtasis,
si confundí mi vida con la estrofa,
si tuvo el júbilo en mi sangre cara de metáfora,
si sigo vivo tan sólo por el verso...

No sé...
No sé si de algo sirve tanto trámite,
si un hondo fin persigue mi existencia...
Sólo sé que estoy aquí y escribo.

II.

No sé qué busco en las riberas de la noche,
qué oculta señal aún no apreciada,
qué matiz de lo obscuro no previsto...
No sé qué anhelo me lleva hacia este rumbo,
a este sopor que en silencio el viento teje...

Vine quizás para decir tu nombre.
Vine quizás para anunciar la aurora.

EL PLAGIARIO

2008-07-05T19:27:00.000-07:00

El alba lo encontró sobre la mesa
dormido ante la vela consumida
que dio su luz a la invención fingida
que ya su escrito inagotable apresa.

Hay a su lado una balumba espesa
y entre sus dedos, todavía asida,
una pluma de punta ennegrecida
que en el hastío matinal sopesa.

Duda un instante ante su sino ingrato
de amanuense de un febril manchego
e infame impostor de un genio lego.

Decide conservar su anonimato
y su infamia en el falso nombre queda.
Estampa al fin su firma: Avellaneda.

HAIKÚ

2008-07-03T16:19:00.000-07:00

.
Sólo el olvido
usa el arma del tiempo:
tus ojos son su huella.

LOS POETAS MALDITOS

2008-07-02T08:46:00.000-07:00

.
En la noche infestada de putas y de tedio,
donde al resto parece la poesía una intrusa,
fatigan los burdeles en busca de una musa,
mientras muere su siglo de un mal sin remedio.

Con sus negros sabuesos de censura y de odio
la cárcel infecunda, su enemiga, los cerca.
Pero dueña del tiempo, la poesía es más terca
y el banco de acusados se transforma en su podio.

Bajo la oculta sombra de un París inmundo
su ebrio barco, sin rumbo, navegan insolentes.
Son borrachos, geniales, demonios y dementes
que cantan a lo sucio y lo deforme del mundo.

No saben del Olimpo, de la luna o las rosas,
se burlan de las formas y festejan lo impropio.
Son amigos del vino, del láudano y del opio
y enfermizos amantes de mujeres monstruosas.

No escapan al dolor ni evaden la locura.
Nada mórbido escapa al afán de su verso.
Son hijos melancólicos de un ensueño perverso
que beben en el bálsamo de la literatura.

Cinvidan a la muerte al hambre de su mesa
y con ansia siniestra le dan un beso tierno.
Renunciaron al mundo; prefieren el infierno,
y al diablo le arrebatan misteriosa belleza.

DE HUMOR MELANCÓLICO

2008-06-30T16:18:00.000-07:00

Me quitaron los huecos donde metía mis agujeros,
los dos pies descalzos que poblaban mis zapatos,
la luz donde rastreaba la sombra de mis dedos.
Me robaron el alma camino a venderla...
No me dejaron ni deudas que deber,
y entre tanto saqueo me falló la suerte:
nadie quiso llevarse tu ausencia.

VERLAINE

2008-06-28T17:34:00.001-07:00

Pájaro negro, peregrino alcohólico,
esclavo del Infierno al que acudiste
herido por tu verso melancólico…

Príncipe de la noche, sombra triste,
ingenuo corazón de don diabólico
que en la mentira de otro verso insiste.

Eres hermano de tu frágil suerte,
de la inútil poesía y la locura,
y eres la débil noche que procura
evitar el dolor que la pervierte.

Donde hallabas un vino dulce y fuerte
rebosabas tu copa testaruda,
para teñir tu sangre siempre impura
de deseo, de pánico y de muerte.

(Versos recuperados)

2008-06-28T12:08:00.000-07:00

Te ví al revés de como te solían ver
(y ese es mi único arte)
veo todo al revés
de como tendría que verse...

FRAGMENTOS DE UNA CANCIÓN AL VINO

2008-06-27T08:44:00.000-07:00

Se esconde en el perfume
del vaso que se apura
su afán de ser poema,
su vocación de bulla.
Ante él revela el mundo
su condición de bruma,
de vago desatino,
de dudosa penumbra.

* * *

¡Qué delicia el delirio
que despierta su esencia;
y es sagrado el concilio
que logra con la pena!

* * *

Vino que obsequias al hombre
tu vasta algarabía,
y abres la gruta que esconde
su pasión adormecida!

CAMINANTE

2008-06-25T10:25:00.000-07:00

Caminando el peregrino
descubre el cielo de enero;
lleva en su bota de cuero,
para la sed, dulce vino.

Se vuelve largo el camino
bajo ese sol traicionero
de amarillo limonero
sobre el verde campesino.

Cansancio deja en sus huellas
su zapato renegrido
por el polvo y el olvido.

¡Quién sabe que estrofas bellas
inspiraría al poeta
su desolada silueta!

HORAS

2008-06-23T08:40:00.000-07:00

.

Horas y más horas...
Inexploradas horas de tu amor;
ansiosas horas de tu espera.
Horas que el tiempo arrojará en mi cara.
¿Cómo olvidarte así,
si cada hora es tu recuerdo,
si cada hora es tan sólo tu recuerdo?

NO HABLES

2008-06-19T16:15:00.000-07:00

.
No digas nada, si vas a usar palabras;
estoy cansado de ellas
(Yo, que siempre las protejo,
hoy, estoy cansado)
No las pronuncies, anque sea inevitable...
No por hoy, aunque lo pida con palabras.

EL GATO

2008-06-16T08:38:00.000-07:00

Como el asombro ante una vieja espada
el horror ante un gato es algo incierto.
Desde siglos el hombre ha descubierto
el influjo feral de su mirada.
En sus cuencas parece no haber nada
y en sus ojos miramos los de un muerto,
la sombra de la luna en el desierto,
la muesca de una iota cincelada...
¿Qué profundo misterio nos acecha
en los ojos del gato que nos mira?
En el ámbar nictálope lo eterno
se insinúa. Al parecer la brecha
es temporal, aunque jamás expira...
(Quizás son las ventanas del Infierno)

AL POETA

2008-06-12T19:23:00.000-07:00

No busques un por qué para tu canto.
No lo hallarás jamás. No es tu sediento
amor su clara fuente, sino el viento,
y en él todo es misterio y es encanto.

No hay gloria en tu misión, sólo belleza,
y la belleza es libre como el sueño;
no sabe de un gestor, no tiene dueño
y construye ella misma su grandeza.

El tuyo es otro don. Tuya es la suerte
de no temer los días y su acecho.
Tu voz es inmortal. No fuiste hecho
de tiempo, de olvido ni de muerte.

Te protegen sagrados talismanes;
la luna atemporal, la siempre amada,
los gritos de una gesta y una espada,
el dolor y sus negros edecanes...

Nada tiene la muerte de imperiosa.
Eres inmune. Eres el poeta.
Tu magia es más antigua y más secreta
y tu escudo inviolable es una rosa.

HIPÁLAGE

2008-06-10T15:47:00.000-07:00

En las ansiosas horas de tu espera,
¿cuántas veces habré dicho tu nombre,
talismán sagrado y pobre?
¿Cuántas antes de entender que la muerte
toma formas muy diversas;
un reloj, la luna, tu ausencia...

TU REGRESO

2008-06-05T08:36:00.000-07:00

En vano regresaste. Ha muerto el hombre
que fui cuando me amabas. Se ha perdido
en las noches y días del olvido...
Su última palabra fue tu nombre.

POETA SUPLICANTE

2008-05-31T19:15:00.001-07:00

.
Dióscuros, hijos del dios y del hombre;
proteged mi frágil barca de sueños...
En vano han sido todos mis empeños
y es por eso que invoco vuestro nombre.
Evitad que se hunda sin remedio
en el oscuro océano del tedio.

LA CANCIÓN DEL FAUNO

2008-05-27T21:00:00.000-07:00

.
Se ha callado la tarde de las voces...
Sombras vanas, distantes y precoces
son mi desvelo hoy; no la ternura
de un dilatado ayer, de una locura
inagotable y simple, de un dilema
que es hoy la sombra azul de mi poema
entre bacantes ávidas de un sueño...

Yo soy un simple fauno: lo atestiguo,
mas soy, también, el prevenido dueño
de la música, el vino siempre exiguo,
y el delicado amor de ninfas gráciles,
de besos y caricias siempre fáciles
que hasta los bellos dioses apetecen...

¡Ah, las tardes de vinos y de lira,
de delicados cuerpos que se ofrecen
con decidido ardor! ¿Quién no delira
por beber la dulce piel y el oro,
que da la tarde al ansia por tesoro
en la preciada copa del buen Baco?

¡Ah, las tardes sublimes en que aplaco
mi deseo de acordes y belleza
en rituales de ensueño y de pereza!
Tardes desnudas de melancolía
en que gestos de amor son la poesía...
Tardes de versos vagos e inconexos
en que se mezclan, lívidos, los sexos...
De ardientes cuerpos y de pubis blancos,
de tenues dedos y reíres francos;
niñas de senos dulces como frutas,
de caricias salvajes, disolutas,
que regalan sus labios por introito
al sublime milagro de su coito;
de jóvenes de falos verticales,
de almas puras, sagradas e inmortales,
hijos sacros de algún prístino sueño,
cuyo amor impetuoso no desdeño;
criaturas alegres e impetuosas
que exhalan el perfume de las rosas,
que del tedio de amar no saben nada
y ocultan el misterio en su mirada...

¡Ah, el milagro del vino y de la calma!
¿Qué más podría pretender mi alma?
Las sábanas de un dios cubren mi nicho
y esclavo soy de un íntimo capricho...

Mas esta tarde tibia he renunciado
a las caricias suaves y a ese juego
y otras voces oír he procurado...
(Ya tendré para ellos tiempo luego)

Me invocaron silentes, tenues, musas,
para que ensaye fórmulas difusas
y adopte la misión casi secreta
de ser el hacedor, de ser poeta...
¡Y feliz recibí yo aquel auspicio
de ejercer tan magnífico artificio!
Y olvidando, al principio, mi impericia,
me entregué, subyugado, a esa delicia;
y en la lira fatal busqué mi acervo,
jugando estérilmente con el verbo...

¿Mas que puedo cantar... si soy tan sólo
un fauno? ¿En qué pena me inmolo?
No conozco razones de tristeza
ni vi del mundo más que la belleza
que nunca fugitiva he conocido...
¿Qué es dolor? ¿Qué es el tiempo? ¿Qué la muerte?
¿Cómo deja de ser lo que ha existido?
Si no ha de ser de mí la extraña suerte
de ser para morir en lo diverso;
¿Cómo ensayar la música del verso?

Veo la tarde femenina y quieta,
con sus dedos de púrpura y violeta,
demorarse indecisa sobre cielo
que cubre la región que es de mi anhelo;
la tierra en la que nadie nunca rima
y en que el deseo eterno se sublima
en ahítos, efímeros, antojos,
al amparo insinuante de unos ojos;
mi tierra venturosa y de alegría
que desconoce el tiempo y la agonía;
de sonrisas, de senos y de labios...
¡Y desdeño el destino de los sabios!

¡Dejadme, musas, descansar contento!
¡Qué otro cante la pena y el lamento!
¡Y a mi dejadme alegre donde antes;
perdido en el placer de mis amantes,
muy lejos de las cuitas y la muerte,
donde el vano placer sea mi suerte
bajo un cielo de vino y de canciones,
privado de saberes y nociones...!