LOS POETAS MALDITOS

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En la noche infestada de putas y de tedio,
donde al resto parece la poesía una intrusa,
fatigan los burdeles en busca de una musa,
mientras muere su siglo de un mal sin remedio.

Con sus negros sabuesos de censura y de odio
la cárcel infecunda, su enemiga, los cerca.
Pero dueña del tiempo, la poesía es más terca
y el banco de acusados se transforma en su podio.

Bajo la oculta sombra de un París inmundo
su ebrio barco, sin rumbo, navegan insolentes.
Son borrachos, geniales, demonios y dementes
que cantan a lo sucio y lo deforme del mundo.

No saben del Olimpo, de la luna o las rosas,
se burlan de las formas y festejan lo impropio.
Son amigos del vino, del láudano y del opio
y enfermizos amantes de mujeres monstruosas.

No escapan al dolor ni evaden la locura.
Nada mórbido escapa al afán de su verso.
Son hijos melancólicos de un ensueño perverso
que beben en el bálsamo de la literatura.

Convidan a la muerte al hambre de su mesa
y con ansia siniestra le dan un beso tierno.
Renunciaron al mundo; prefieren el infierno,
y al diablo le arrebatan misteriosa belleza.