EL QUE ESPERA

.
Más horas pasarán. Más arena
caerá, escurriéndose entre el vidrio.
Más agua correrá por la clepsidra.
Esta luna será otras tantas lunas
y yo seré otros solitarios hombres
que te esperan. De nada sirve el tiempo.
¿Cómo medir tu ausencia usando días?

BALADA INGENUA

.
Porque mi pecho en esta tarde siente
una congoja tan profunda y grave
quisiera alzar el vuelo como el ave
que asciende de su nido lentamente.

Quisiera ser el viento en esta tarde
en que reina en mi pecho la tristeza
y hondear tu pelo con delicadeza
con algo de gentil, pícaro, alarde.

Quisiera ser la rosa delicada
cuyo perfume te enamora el alma
y dibuja la forma que en la calma
merece el premio de tu fiel mirada.

Quisiera ser el cielo en que demoras
tu mirada de loca enamorada.
Pero hay algo que quiero más que nada;
quisiera ser aquel por el que lloras.

CHARLES BAUDELAIRE

Padre santo y secreto de bestias infernales
que riges tus regiones esclavo del laúd.
Rey egregio y sensato que alabas tu ataúd
cuando aún no agotaste la miel de tus panales.

Poderoso alquimista que en la noche macabra
prefigura las formas del tedio y la locura
y anticipas la muerte de la literatura,
de todo lo sabido y aun de la palabra.

Borracho taciturno que has creado un imperio
de monstruos y de sombras. Tú, falso anacoreta,
consabido lunático de infernal cautiverio,

imbécil arrogante que guardas el misterio,
la clave indescifrable, la palabra secreta.
Tú, desdichado mortal, opiómano, poeta...

NADA ME IMPORTA YA

Nada me importa ya;
ni el rigor indescifrable de la tarde,
ni el misterio de la luna y del tiempo,
ni la ingrávida magia de la música o del verso...

Nada tiene valor, nada me salva;
las horas me abandonan sin tocarme,
lenta, muy lentamente,
y ya no entiendo,
no sé qué cosa me mantiene vivo...

Mis manos no conocen tu piel;
la muerte duerme junto a mí, en mi cama,
junto a una promesa nunca hecha.

RAINIER RILKE

Al pedirle a tu Dios que a cada hombre
le tocase su interna y propia muerte.
¿Ya sabrías acaso que tu suerte
sería la fiel cifra de tu nombre?
¿Pensarías en un lejano día
(En esa última tarde venturosa)
en la herida, en tu mano y en la rosa,
en el lecho postrero y la agonía?
¿Quién sabrá si fue tuya la secreta,
la vedada visión de tu destino?
¿Y quién sabrá si te escucho el Divino?
Fue tu muerte la muerte del poeta
que pudiendo elegir a su asesina
optó por una rosa y una espina.

TU NOMBRE NO

Nada tenía un nombre hasta que llegaste…
Ayer, hoy, mañana; siempre y nunca,
todo era lo mismo, todo era nada.

Tu llegada le dio su justo nombre a todo;
hoy puedo decir calle, hermano, amigo,
pero también locura, dolor, miedo…

Puedo decirlo todo, menos tu nombre.
Puedo decir “yo amo”, decir “yo temo”,
pero tu nombre no… tu nombre nunca.

Quiero arrancarte entera,
aunque no quede nada en mí,
aunque mi sombra muera en ese duelo…

Quiero tenerte siempre, aunque no pueda,
aunque me esté prohibido, aunque no quieras.

El lento tiempo del dolor es mío,
la amarga ausencia que ocupa tu lugar,
el sinsentido de mis días,
la soledad, la muerte, mi inquieta desventura,
pero tu nombre no… tu nombre nunca.

TU TRISTE DESVENTURA NO ES AJENA

.

Tu triste desventura no es ajena
al resto de los hombres... No has sentido
nada, nada que el tiempo desmedido
no pueda sepultar en tenue arena.

En la vasta comedia no hay escena
que no sea común a nuestro olvido;
nosotros, como tú, ya hemos temido
las formas de la dicha y de la pena.

Nos es común a todos la tristeza,
el desamor, la muerte y la locura...
pero en cada minuto el juego empieza.

Aprende a amar aquello que perdura;
el amor, tu destino, la belleza
y la fe, que tu sueño aún procura.

CANCIÓN

Como fruto maduro
de un árbol en diciembre,
van brotando cantares
que el viento mece;
¡Qué dicha para el viento
la fragancia que huele!

Cuando el poeta observa
al pájaro que ofrece
su esplendor a aquel cielo
que el sol enciende;
¡Qué dicha la del pájaro
ese sol que no muere!

Y el poeta extasiado
-Callado como siempre-
eludiendo el hastío
su verso entreteje;
¡Qué delicia el silencio
que a su canto envuelve!

EL ALEPH

Sabe que no es distinto
a otros hombres: que es otro y es el mismo
que sueña un laberinto
arduo como el abismo
del tiempo, y que es también su paroxismo.

LA ESTATUA DE CONDILLAC

¿Cómo saber a qué llaman Pasado?
Mi fino mármol no sabe de herrumbre.
Los años son inútiles. La costumbre
de contarlos es vana y me ha cansado.
Vivo un solo momento sin demoras;
un solo instante donde no hay abismo.
Dicen que el tiempo de Dios es el mismo:
una hora que es suma de las horas.
Tal vez yo sea Dios. Tal vez por eso
vivo en este templo. (Soy adorado
aquí, como lo fueron Zeus y Apolo)
Los hombres morirán y yo aquí, tieso,
en vano he de esperar por ser amado.
Siglos y siglos estaré aquí solo.