EL CUERVO

.

En tus alas de sombra lo protervo
halló un símbolo mágico y preciso;
no es posible soñar el Paraíso
si el sueño incluye la visión del cuervo.

Con el mismo metal que hoy es tu acervo
te ha forjado sin fuego un frío hechizo.
Aquel que hizo a la noche a ti te hizo
para que fueras su perpetuo siervo.

Tú, ser que imitas el hablar del hombre
y buscas tu sustento en sus despojos
o arrancas, cruel, de tu mentor los ojos.

¿Invoco al mal al invocar tu nombre?
¿Eres pájaro, diablo o desvarío?
Lo que te he impuesto, cuervo ¿acaso es mío?

EL AFÁN

El sueño aquel de perpetuar tu huella
sobre la dura senda de la historia,
en la que tantos nunca hicieron mella
ni la efímera muesca de la gloria.
El sueño aquel de ser un solo hombre,
regida el alma por un solo nombre.

FRIEDRICH HÖLDERLIN

Callado y taciturno tras la noche secreta;
el tumultuoso amor y su gloria perdidos.
Tu suerte, ser lo oculto. Tu suerte ser poeta
en días en que, ajenos, tus recuerdos y olvidos
son tus lentos verdugos. Y aquel ser que te nombra,
femenino y desnudo, te condena a la sombra.

LA LLUVIA

Con sus escuálidos pies,
descalza va la lluvia por el verde de mi patio.
Por entre los cristales del hastío
me atisban sus ínfimos ojos nostálgicos.
Algo de noche tiene esta tarde de gris vestida y desolada.
¿Qué otras tardes me acerca esta tarde melancólica?
¿Acaso esta angustia es por tu ausencia
que vuelve tras los años y es eterna
como el agua que hoy vuelve en alfileres silenciosos?

MUSA MÍA

Las precarias almenas han caído.
Aquellas que mis torpes versos urdieron con los años,
a veces bajo el peso del hastío, otras por la magia de la inspiración.
¿Dónde guarecerme ahora que tus manos están tan lejos?
Cuando vuelvas cantará otra vez la musa.
Cuando vuelvas, musa mía....

LA TUMBA DE MALLARMÉ

De Mallarmé la tumba o del gusano
que el tuétano hasta el polvo simplifica,
de una lápida, el falo, se alza en pica,
entre el despojo inmundo y ya no humano.

El cuervo de la noche soberano
es del espanto un eco que duplica
a la muerte postrera, eterna amica,
su endecha desolada ante lo arcano.

Batalla ya perdida, forma ubicua,
del todo madre o de la infértil nada...
¿Sombra de qué es la sombra preanunciada?

¿Lo has visto ya Stéphane? ¿En tu conspicua,
ignota, soledad te han dado claves?
¿Oíste aquel secreto? ¿Ya lo sabes?

QUEVEDO

Arena que el reloj en vano vierte
construye la ilusión de una demora,
pero él sabe que nada es una hora
y en nada cambiará su aciaga suerte.

El mundo ya no es más la esfera inerte
de aquí y allá, de un antes y un ahora.
En el mundo impreciso en el que mora
Dios no es verdad, tan sólo lo es la muerte.

Consternado, abandona el manuscrito
y en el reloj concentra su mirada
tratando de intuir el infinito.

En el cristal, la arena desbocada,
persiste aún en su constante rito...
Infinito es la nada, y él es nada.

EL COYOTE

Furtivo acechas gris en el desierto
donde impones la ley de tu colmillo,
fantasma errante de sediento brillo
que hollas el oro de un imperio muerto.
¿Cuál es tu suerte, mágico coyote?
¿Naciste en ese sueño milenario
o eterno del mezcal y del peyote
que hay quien osa tachar de imaginario?
¿O acaso vives en ese otro sueño
de tedio y de ilusión que es la vigilia?
¿Acaso eres la sombra que concilia
esos dos mundos en un solo empeño?
¿El tiempo y el espacio son tus leyes
o eres lacayo de secretos reyes?

SI HE ANDADO CAMINOS

I.

Si he andado caminos que otros despreciaron
en paz fue con mi alma
que buscó en contadas sílabas el arte,
la silenciosa música que el viento esconde,
el verso que aguarda ser hallado.

Si no dormí en las noches misteriosas
en que la musa su avara voz confiere,
si padecí el insomnio, la locura y el éxtasis,
si confundí mi vida con la estrofa,
si tuvo el júbilo en mi sangre cara de metáfora,
si sigo vivo tan sólo por el verso...

No sé...
No sé si de algo sirve tanto trámite,
si un hondo fin persigue mi existencia...
Sólo sé que estoy aquí y escribo.

II.

No sé qué busco en las riberas de la noche,
qué oculta señal aún no apreciada,
qué matiz de lo obscuro no previsto...
No sé qué anhelo me lleva hacia este rumbo,
a este sopor que en silencio el viento teje...

Vine quizás para decir tu nombre.
Vine quizás para anunciar la aurora.

EL PLAGIARIO

El alba lo encontró sobre la mesa
dormido ante la vela consumida
que dio su luz a la invención fingida
que ya su escrito inagotable apresa.

Hay a su lado una balumba espesa
y entre sus dedos, todavía asida,
una pluma de punta ennegrecida
que en el hastío matinal sopesa.

Duda un instante ante su sino ingrato
de amanuense de un febril manchego
e infame impostor de un genio lego.

Decide conservar su anonimato
y su infamia en el falso nombre queda.
Estampa al fin su firma: Avellaneda.

HAIKÚ

.
Sólo el olvido
usa el arma del tiempo:
tus ojos son su huella.

LOS POETAS MALDITOS

.
En la noche infestada de putas y de tedio,
donde al resto parece la poesía una intrusa,
fatigan los burdeles en busca de una musa,
mientras muere su siglo de un mal sin remedio.

Con sus negros sabuesos de censura y de odio
la cárcel infecunda, su enemiga, los cerca.
Pero dueña del tiempo, la poesía es más terca
y el banco de acusados se transforma en su podio.

Bajo la oculta sombra de un París inmundo
su ebrio barco, sin rumbo, navegan insolentes.
Son borrachos, geniales, demonios y dementes
que cantan a lo sucio y lo deforme del mundo.

No saben del Olimpo, de la luna o las rosas,
se burlan de las formas y festejan lo impropio.
Son amigos del vino, del láudano y del opio
y enfermizos amantes de mujeres monstruosas.

No escapan al dolor ni evaden la locura.
Nada mórbido escapa al afán de su verso.
Son hijos melancólicos de un ensueño perverso
que beben en el bálsamo de la literatura.

Convidan a la muerte al hambre de su mesa
y con ansia siniestra le dan un beso tierno.
Renunciaron al mundo; prefieren el infierno,
y al diablo le arrebatan misteriosa belleza.